Buscando al Cóndor.

Madrugada de sol y quietud.

A través del agua del lago de aguas y aguas y aguas,

llegaré al punto donde comenzaré a caminar cuesta arriba durante todo el día.

(un día de esos que no olvido, esos que son intensos, esos y esos y esos...)

Tras el agua, sobre aquellas montañas lejanas, las formaciones rocosas que observo, son las que me esperan.

Es largo el camino, que se inventa y se descubre. Hay dificultades propias de los caminos inventados no diseñados por el hombre, me agito me estremezco disfruto y miro...

Miro como se acerca o me acerco a un cerro lejano donde, creo, vive o duerme aquel cóndor andino que busco y persigo hasta cansarme y cansarme y cansarme...

(y estoy tan ansioso que no encuentro donde poner una coma un punto o un poco de aire)

***

entonces pongo asteriscos

... son los paisajes que persigo que me estremecen mientras los miro en silencio?

...son los latidos de mi corazón agitado, acelerado, latiendo y latiendo los que me detienen?

...es un miedo enorme y humano el que me dice y me recuerda mi pequeñez en las montañas?

***

( se que las mismas preguntas me disparan tus besos, esos, los que me dejan sin respuestas)

Finalmente lo que persigo vuela...

pero está allí, donde yo esperaba.

Se que su vuelo es silencio,

su mirada es seriedad.

Se que su existir es sigiloso,

se que se cansó de las trampas, de los balazos, de la muerte accidental...

Se que allí estas porque te vi...

aunque huyas de mi,

aunque quieras partir.

(asteriscos,asteriscos,asteriscos)

En el bosque

Estoy recorriendo senderos (senderos amarillos) en la región conocida como bosque andino patagónico.Es en cierto modo el pedemonte de la cordillera de los Andes en la Patagonia argentina (patagonia norte).

¿Qué poeta no se conmueve en el silencio del bosque?

(aquí hay una vida intensa que desconozco y me mira)

A medida que ganamos altura el bosque nativo se va raleando, va dando mas espacio al caminante. Caminante que agitado desborda bocanadas de latidos fatigados que se pierden entre los árboles.

Aunque ya verano, encuentro zonas aún nevadas. Son como esos espacios que aún sombríos no recibieron el calor de tus besos y siguen fríos. Fríos y helados.

El baqueano que oficia de guía me cuenta del bosque y me hace ver la diferencia entre el monte colgado y el monte arrastrado y yo yo recuerdo haberme arrastrado y haberme colgado, entre senderos boscosos, leñosos, sombríos...

El se refiere a cuando en el bosque hay matas mezcladas con los árboles y a cuando no las hay, allí se camina mas ligero con menos obstáculos.

En el camino, llamativamente, hay tantos árboles en pie como derribados. Derribados por su propio colapso en manos de las inclemencias del tiempo. Vencidos algunos por su propio peso, desgarrados del suelo, desterrados...

Sus raíces arrancadas son lamentos de bosque. Son lamentos de dolor que brotan como muertos desenterrados.

Desenterrados del cuajo que no se sostiene y lloran sus excusas, penando por su belleza derribada, enriqueciendo al suelo que al mismo tiempo los expulsa y los devora.

(como los amores perdidos)

En la orilla

Viene lluvia.

Y la tarde me recuerda momentos confusos de besos y adióses.

En la orilla hay agua, hay tierra, y un borde confuso...

Yo grito tu nombre contra el viento y cuando abro mi boca me lleno de aire de agua de orillas sedientas de amor de lujuria de versos perdidos...

(respiro)

(o suspiro)

Un cielo con nubes se refleja en el agua y su oleaje antes de la lluvia es un poco gris un poco triste mientras mi corazón late agitado llorando silencios sin comas sin puntos sin aire...

(respiro)

(o suspiro)

Y la quietud del lago con barcazas dormidas y amarradas me agita...

mientras despierto...

porque soñé,

y soñé contigo

sin comas sin puntos ni nada.

...me despierto...

(y despierto respiro o suspiro mientras sonrío te miro durmiendo a mi lado)

...y deliro.

Y comienza a llover.

Senderos Amarillos. (Capacitaciones...)

Recorreré las montañas...

junto al cielo.

Y al dormir bajo las estrellas, sentiras mis latidos de sed.

Preparando los senderos amarillos...

Con semillas verdes, un invernadero de viento, bajo los árboles...

Capacitando mujeres.

El sistema está en peligro (se detectaron ciertas amenazas)

Es inminente el avance, tu avance gigante y desbastador...

Qué lejos quedan esas tardes de barrio después de la lluvia.

Vuela, vuela desde tus balcones, tus balcones secretos...

Esos balcones que no miran nada, ni ventilan, ni refrescan...

Esos, los que invitan a los desesperados a volar...

(a ninguna parte)

...tal vez sean los últimos suspiros entre tardes de gorriones.

Y tal vez, se marchen los últimos poetas..

(los demoledores de corazones avanzan sin cesar)

Y se queden lejos del alma, lejos de sus calles...

Amenazas.

(entre nosotros)

Cerrar ventanas... (desea guardar los cambios..?)

Desde mi punto de fuga...

como una imagen en perspectiva,

una mirada se dibuja...

(sobre mis paredes maltrechas)

Húmeda lluvia

que pinta mis paisajes

sos la invitada del día,

y entre mis paredes resurges...

Ventanas cerradas

(¿olvidan abrirlas?)

los corazones que laten,

los poetas que pasan.

Que pasan y huelen

la tierra mojada,

las flores perfumadas

y las paredes pintadas.

(por las veredas , las veredas que te olvidan y las que te encuentran)

...y ese suspiro de barrio, ese suspiro infantil,

(mi suspiro cuando te cruzo)

ese suspiro de niños enamorados...

anhelando besos, anhelando abrazos, anhelando te quieros..

En esos, los días de lluvia.

Arañas. (conectarse a una red) ...o un post net

...entretejes .

En la noche que me atrapas,

me envuelves....

me devoras.

Tu andar es sigiloso sobre la red en la que me tienes.

(me tienes)

...en tus redes de seda hiladas con destreza.

Hay veneno de mordidas, que paralizan...

Hay viento rompiendo redes...

Hay agua, agua de sedientos anhelos limpiando cielos....

...entretejes.

(con tus agujas)

suspiras, lloras, olvidas, mueres, vuelves, revives, gozas...

y no lo sabes...

y qué no sabes...

( lo sabrás entre tus redes.)

Entre las arañas hay romances. Cada especie tiene un comportamiento característico a su especie.

Antes de la cópula existe un cortejo presentado por el macho.

En el caso de las tejedoras, los machos, producirán golpeteos sobre la tela generando vibraciones.

Si el macho llegara a ser inexperto y no desempeñara bien este proceso, podría ser confundido con una amenaza y la hembra terminaría devorándolo....

(fuente: revista AA 24)

Cóndores... (vista preliminar)

Temporales... (trabajar sin conexión)

...escucha, el sonido de la lluvia que trajo un viento desatado desde un lejano cielo a miles de kilómetros del mar.

...escucha.

Como arde la llama de fuego en el pabilo de una vela encerada de pasión y anhelo por sentir todo el calor de un corazón de flama y su destino, derritiéndose.....

...escucha.

Como el bosque se mece y estremece en los brazos del temporal, con sus ruidosas hojas mojadas desprendidas, arrancadas y empujadas a raudales entre la estampida de viento de lluvia de tormenta y violencia...

Yo escucho, mientras cocino.
Mientras cocino, tomo fotos, tomo vino...
Mientras tomo fotos, tomo vino escucho,
antes de comer,
El viento, la lluvia, el bosque
y ese anhelo ferviente de quemarse,
que tiene la vela,
en la pasión del fuego que arde
y la derrite.

Buscadores... (y motores de búsqueda)

Ahí van los poetas desconocidos,
en su búsqueda incansable.

Buscan raíces musicales,
buscan su propia identidad...

Buscan no olvidar ni detener
el tiempo en los relojes del pasado.

(se estremecen, se acongojan)

Mientras buscan musarañas
en libros silenciosos, se encuentran...

(se enamoran)

Se miran, se desarman...

(se respiran)

...de pronto al amanecer...

(los buscadores)

colapsan.

Y se desploman abrazados
entre besos,
entre pieles humedecidas...
humedecidas de un rocío de pasión.

¿Has visto, como se desatan las tormentas en el alba?

Como el viento las teje desde el horizonte buscando la lluvia
en el centro de los gemidos palpitantes...

palpitantes de poesía

de deseo...

(clandestino)

de misterio...

(el misterio del encuentro)

...y tus besos y los míos,
y tus manos y mis manos...
y los corazones...
entretejidos de venas,
de venas y ríos,
y ríos de sangre...
de locura
de pasión
de verdades.

(sin puñales, sin mentiras, sin traiciones)

Arder poeta... (vivir quemado)

Oigan poetas!
...que no puedo saber ni me doy cuenta,
quién es que prende tanto fuego.

Solo se que me toca la piel...
quemando la sed...

Y así, ardiendo y sediento escribo
los versos que se queman al instante...
(los que surgen , los que vuelan)

En el humo que se eleva, recuerdo y veo,
tantas fotos, tantos besos,
puñados de letras en papeles muertos,
en papeles amarillentos
mugrientos
(incendiados)
...

Y al fuego le ofrezco
(asustado)
la tentación y mi pecado.

La tentación de perderte...
el pecado de olvidarte...

por temerte
por temerte
por temerte

(por temer no tenerte)

********


y todo lo que quemé, lo quemé para enviarlo al cielo, donde viven ustedes,
los que escribieron esas cartas, de tintas y plumas y letras dibujadas.
Con lágrimas sentidas, con alegrías vividas..
los zapatos de un niño muerto...
las cajas de bombones con flores apagadas...
apagadas y marchitas.
Y así todos los despojos: ropas, pieles, pelos, huesos,cartas, poemas, tristezas y alegrías...
todo hoy es cenizas...cenizas que no son mías ni son olvidos.
a mi me quedan sus sonrisas.

En el puerto (¿se mueren los besos?)

Al llegar al puerto
(con el viento)

recordé y recorrí los tiempos en que mi madre me llevaba a ver los barcos zarpar...
(¿ella soñaba?)

Eran los enormes transatlánticos, que no llevaban turistas.
(llevaban pasajeros)

Gentes y gentes, entre banderines y agitar de pañuelos, saludando desde lo alto..
(despidiendose)

...y ese sonido ensordecedor de los buques cuando parten...

Sobre el vacío borde de la tierra, separados del mar, llorando tristes y desgarrados se quedaban los poetas e hiladores.

(hiladores de palabras hilvanadas con corazones despedidos)

Y un volar de besos ,desde las bocas y las manos, cayendo en el mar...
Y yo mirando los besos desperdiciados y preguntándome que pasa con esos besos cuando caen o se pierden en la lejanía....

(¿se mueren esos besos?)
¿Se mueren esos besos?

hoy he visto lo que han hecho las lágrimas en el muelle,

han dejado grietas que dibujan adoquines....

no se que pasó con los besos...
tal vez no quiera saberlo...

Tal vez
(talvez)

debería
(me gustaría)

SALTAR EL ALAMBRE QUE ME SEPARA DEL MAR

E IR
Y
AVERIGUARLO
(averiguar, qué pasó con esos besos...)

vienTO...

Aquella tarde,

caminaba pensando en los filtros de photoshop...

(..................)

pensando,

(además de en esos besos y sus poemas)

en cómo me gusta aplicarle viento a mis fotografías...

He buscado tutoriales, he ido y venido mil veces en la paleta historia...

La cosa es sencilla: filtros/Estilizar/Viento... (método:viento, vendaval o trémulo; desde la derecha o desde la izquierda...)

Nunca queda bien.

(vienTO)...

A veces, el efecto, sirve y da como un temporal...

En fin, finalmente, (duplicando)
me encontré con el efecto deseado.

Lo llamaré

EFECTO MIRIÑAQUE,

(y digo efecto porque no es un filtro).

Y así me voy pensando, mientras camino mi camino, en qué importante es el momento de la toma, el momento de la verdad y en la fuerza que tiene la realidad misma en la fotografía digital.

Ojalá volvamos a vivir en escenarios reales,
sin filtros...
sometidos a la física,
a la química,
a lo posible, lo verdadero...
a
...lo escencial...

(Como en Macondo)

(como en B 612)

.un asteroide.

Espacio, volaré...

...es el momento de mirarte,

(ese momento)

en la inmensidad de la altura y del espacio.

(de mirarte sintiendo)

Siento el viento de las montañas y ese vértigo lejano,
entre el presente y el recuerdo de los besos que vendrán...

Y allí estás mirando de frente el suceso pronto y confundido,
el del amor prohibido,
el de lo imposible y lo real...


( tu tristeza y tu silencio.)


y nosotros que cavamos con palas de metal
nuestro camino y su sentido...

(Alocado.)

como tumbas con sus lápidas y sus muertos de verdad..



(Y ese perfume, el de las flores marchitas.)



Y la felicidad de amarnos, de olvidarnos, de perdernos...

de volver a besarnos, a desnudarnos, a desangrarnos, a querernos, a lastimarnos...


(Y mis caricias de pasión sobre tu piel de perdición)


Y allí volamos a la deriva, como si fueramos en la proa de un próximo naufragio,
sabiendo que alguien morirá...

Ay! ...si yo fuera un poeta!!!
...podría hablarte,
podría gritarte unos versos llenos de amor,

y en la inmensidad de tu espacio y el mio,
podría grabar para siempre
en el aire tu nombre.

(apuñalado)

Y podría detener la hemorragia...
y podría vivir para amarte, sin lastimarte...
de una vez y para siempre...

(...desangrado, sometido bajo tus ojos tiernos, poderosos)

...con tus escalofríos, esos los que son míos.

Movimiento

...ya lo sabes.
Que duermo bajo las estrellas.
Soñando con mares de barro...
Soñando con mares tempestuosos, aterradores y espesos...

¿Acaso no eras tu, la amante del mar?

...la del viento.
...la de la sal en la piel.
...la del sol que embriaga a los enamorados
por las tardes
en las costas lastimadas,
derrumbadas de arena y de salitre desesperado.

Te he buscado en el poniente...
Ahora he vuelto.

He vuelto mientras te alejas.

(te alejas lejos)

¿o yo nunca me acerco?

(no me acerco... enloquezco)

Mientras viajas al oeste...

y la antigua letanía, paradójica y repetida...

yo me acerco, tu te alejas...

yo me alejo, tu te acercas...

(tal vez)

...es la gran explosión.

...esa, la que nos lanzó en todas las direcciones
al mismo tiempo,
generando el movimiento...

el movimiento de corazones que desangran...

desangran silencios,
desangran el oleaje misterioso,
aterrador y espeso...

de los mares de barro,
con los que sueño gritando desesperado

(cuando duermo)

bajo las estrellas.

Quietud...

Hay un movimiento imperceptible..

(se mueve en el aire)

Como una brisa
tu aguja que roza una textura.
la textura de la piel
de tus manos hacedoras.

(hacedoras de sueños bordados con hilos de lágrimas doloridas)

Hacedoras de caricias...

...recuerdo el silencio y la quietud
de aquellas lluvias.

Las lluvias de las tardes
en que bordabas poesías...

y las miles de puntadas
de agujas desgastadas...
respirando entre tus manos
suspirando punto arroz...

...sobre el borde de la piel que cubre mi corazón.

mi corazón, el que era tuyo..
era tuyo
era tuyo
era tuyo

****

Recuerdo que en mi Macondo natal, decían las abuelas, que hubo una maga hechicera y poetiza de la belleza que hablaba de corazones rotos, destrozados...

La gente acudía a verla buscando sanación.
Ella explicaba y hablaba pero nadie entendía lo que pasaba con esos corazones...

Un día se cansó, y a la vista de todo el pueblo, tomó una sandía, la levantó sobre su cabeza y la destrozó contra el suelo...

Miles de pedazos de sandía se esparcieron por doquier...
Entonces les dijo, así se rompen sus corazones, se destrozan...
y quedan despedazados...
intenten juntarlos.

Los hombres, las mujeres y los niños se quedaron boquiabiertos y empezaron a llorar...

Solo los poetas comprendieron, sonrieron y partieron en todas direcciones y se fueron por el mundo hablando de corazones rotos, destrozados, despedazados..
como sandías...

Y entre esos pedazos de corazones de sandías,
mas allá del dolor...
quedaron también esparcidas
miles de semillas...

semillas como besos
como besos negros prestos a nacer.

Tiempo

(estacioné mi renoleta)

...mi tiempo, ha llegado.

tus besos están aún frescos..

las mañanas son frescas sin tus besos...

yo te oigo...

(oigo tu sonido)

... entre miles de gritos...

...y puedo verte.

La textura de tu piel es diferente...
diferente al pastizal en el que te escondes...

(son tus diferencias)

Es mi tiempo..

(mi tiempo ha llegado)

mis fotos se vuelven borrosas
(como visiones)
cuando las miras...

El viento III... el que te aleja.

...lo has dicho,

..........................son tus palabras

.......................................................las que vienen con el viento.

Hay pedazos de corazones rotos

por todas partes.

Hay sangre latiendo desparramada...



desparramada

junto al viento...
al viento que castiga...
que lastima...
que demuele corazones destrozados.

...que se desangran

...que se desangran
...y se desangran
...y se desangran
...y se desangran

...son destrozos,
las tempestades

(las tempestades)

y mi voz que late incompleta...
buscando tu voz...

en el viento de un viernes desalmado...

y que grita tu nombre...

desesperado.

y mi corazón que cuando late,
ya no dice
ni sístole...
ni diástole...

(pero late)

y dice, en el viento del sudeste..

...no te alejes, no te vayas.

no te alejes/no te vayas

no te alejes/no te vayas..

...

y tu, bordando nomeolvides...
en ese vestido...
tu vestido de rocio.

Llueve

.........................llueve.

llueve un jueves,
un jueves de lluvia.

detrás de mi...
siento tus pasos...

cerca mio siento esa lluvia,
esa, la de los jueves sin remedio....

hoy pasé muy cerca tuyo,
sin que me vieras...
¿te toqué en el silencio de la tarde?
¿te toqué mojándote como la lluvia, con su tristeza?

... yo te sentí, te sentí en el viento.
te sentí en la despiadada humedad del jueves...

te sentí en un beso...
en un beso de lluvia...

ese beso solo tuyo, solo mio...
soltado a volar en el abismo de nuestras vidas...
en una tarde de lluvia...
de una lluvia muy triste
una lluvia de un jueves,
de un jueves de besos,
de besos de lluivia...



**********************





...y allí viene Sandra, me trae tortas fritas..

...vivir montando

Hoy gritando te digo:

Que no es fácil!!
Que no es fácil montar,
y menos montar bien...

Que allí vamos, recorriendo paisajes,
la vida por delante,
Camarandante...

Y yo sigo entre jinetes y volcanes,
por estas tardes melancólicas,
donde no hay ningún solo sol
que no se ponga allá por el oeste...

y quién que ha dicho
que ya no te busco en el poniente?

Sépanlo poetas del Macondo!
no he dejado de buscarla
ni tampoco es que la he encontrado...
simplemente,

no puedo alcanzarla...



*** *** ***

No te Caigas!

Domesticar

El Viento II ... y tu mirada.

Y quién ha dicho que en el viento no vuelan tus latidos?
Si son tan fuertes, tan conocidos...

Y quién te ha visto como yo te he visto a través de tus ojos fríos?
Esos ojos, los ojos tuyos, los que miran, los que lastiman...

...y mientras yo recorro la tierra que camino,
tu me sobrevuelas, con tus gemidos, con tus sonrisas...

Es el viento el que me trae ese sonido, el que digo de latidos...
Dime, dime por favor que ya no es cierto,
dime quién es que dice, el que dice que tu vuelas y en tu vuelo te llevas,
desangrado, dolorido,
entre tus garras que desgarran, un corazón perdido.

Ay!... que en tu vuelo no me digas
que con el viento te llevas,
mis vísceras arrepentidas...
desprendidas...
vacías,
hambrientas ,
resistidas...

... y allí tu vuelo,
con el viento, con tu viento, con mi viento...
y tus garras cazadoras...
y un susurro en mis oídos
que como punzadas se repite,
se repite,
se repite...

y al final, quién es que me mira de reojo?
y mientras vuela se me aleja,
se me aleja,
se me aleja...

El Viento

Estamos en la cumbre del Volcán Boroa...
Es común encontrar en las cimas de las montañas, una cruz dejada por algún excursionista.
En ese lugar los quienes, vamos dejando nuestro nombres o de algún modo algo que atestigüe que allí estuvimos.

No entiendo por qué, una cruz. Costumbres modernas serán...
La cruz que era verdaderamente conmovedora, era la del glaciar Las Lágrimas. Debajo de ella, abrazados están un grupo de hermanos después del dolor..

En otros tiempos y otros quienes que fueron llamados Quechuas, en los pasos de las montañas o en los puntos mas altos dejaban sus APACHETAS. Estas son montículos de piedras a manera de mojones, como ofrenda a la Pachamama por haber permitido sortear el duro camino montañoso.

A mi me impresiona que esa costumbre se extienda hasta nuestros días y por vastísimas regiones...
Me impresiona la fuerza que tienen nuestras creencias, desde lo mas profundo de nuestra cultura... esas creencias que quedan y perduran entre cruces y apachetas o hitos de nuestro camino...

...y así pensando, me quedo contemplando desde lo alto los paisajes aledaños...

Siento la fuerza del viento, la fuerza que me desborda...

Me desborda y me abraza por todas partes.

La fuerza del viento que

alocado y sin límites

se lleva y me trae

tus silencios...

tus latidos...

tus abrazos.

Espacios Vacíos III

Así la marcha de un caminante, se conmueve y se renueva, a cada momento, a cada instante...

Claro que se respira ese aire de quietud campesina, ese aire silencioso, casi desértico, de un mimetismo inevitable con el paisaje, con el acontecer, con la cotidianeidad repetida y enfrentada a nuestras vidas de aventura, que se generan en un correr desbordado de ansiedades desmedidas...

Pensamos en el instalado silencio de la naturaleza y la monotonía de estas tierras ...
Qué poco sabemos,
Qué poco vemos,
Qué poco miramos...
vamos de paso,
y aplastamos,
y destruimos.... dejando tal vez, en cada paso,

un gran espacio vacío...

A lo lejos, un galpón atrapa entre sus paredes y techos, otro gran espacio vacío...
Es un depósito de hierbas de una famosa marca de yerba mate...
yerba a la que se le agregan aromáticas autóctonas...
aquel que prueba esta yerba aromatizada, está mas cerca de lo natural..

Así es que escucho las voces del lugar, las que me cuentan que, desde que instalaron el depósito, lo raleado que ha quedado el suelo de poleo, peperina y mentas por demás...

Así dice mi primo: "...cuando eramos chicos, la vieja nos mandaba a buscar poleo, a pocos metros de la casa... hoy no vez un yuyo ni de pedo..."

Así pensando en los espacios vacíos llenos de ausencia, continuamos nuestra marcha hacia el volcán.

Hay abundantes y buenos ejemplares de la palmera Caranday.

He preguntado a las gentes, cual es el origen de estas palmeras, que solo crecen en esta región.
Espero una respuesta satisfactoria, que me cuente sobre asuntos geológicos, de continentes que se separaron o de tierras que estaban bajo el mar...

Nada de eso...

Como compensando, me cuentan que "antes, había muchas mas..."

Los incendios forestales son frecuentes todos los años, el avance de la agricultura también hace lo suyo...
Pero lo mas grave fue hace unos años.
Un hombre vino a comprar palmeras.
Buscaba ejemplares sanos, ni rotos ni quemados.
Pagaba $2000 por cada uno,
y los exportaba a la India, a el le pagaban $20000...
Eso es mucho dinero...
La razón es que
esta palmera, en su interior tiene al conocido palmito.

....y me quedo pensando en las veces que un corazón es la causa de la perdición.

Ay si supieras ... cómo se muere desde el corazón.
Ay si supieras, la cantidad de espacios vacíos que van quedando en mi camino,
entre yuyos y palmeras,
entre casas derruidas...
entre volcanes apagados...
extinguidos y olvidados.